Das mulheres
que escreviam,
a capa abre num sorriso,
das vezes que as encontro,
caímos no tombo do livro.

Não sei se foi vida
que todas tiveram
em vida,
se foram criadas,
mas as palavras
 em instantes
sorriem
por quase nada,
páginas, notas, capítulos.

Das dificuldades de se fazer ouvir,
respeitar, levar mensagem.

De trabalhar, existir,
amar,
viagem.

O livro abre num sorriso
e fecha sempre nisso.

E as palavras
 choram por bobagens.