Histórias num vento de motor suspenso,
As hélices que cortam o vento
instrumentos
a dilacerar
o pulso do tempo.
O sentimento
é instrumento.
A sentir a semelhança
apenas quando puxa pelo cordão,
muito rente
na altura do umbigo
adoecido,
parecido com a gente.
O humano,
este desconhecido.
como
Sempre.
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